Qual livro faz Quentin Letts chorar toda vez?

Tendo acabado de ler Orbital, de Samantha Harvey , vencedor do prêmio Booker, me veio à mente outra história de viagem, desta vez mais perigosa. A novela de Joseph Conrad de 1897 sobre o navio mercante Narciso, às vezes intitulada "Os Filhos do Mar", é certamente isso: páginas agitadas e salgadas de perigo intenso.

Minha crítica a Orbital, embora eu tenha admirado sua ideia, sua prosa sonhadora e sua brevidade, é que pouca coisa acontece no espaço. Astronautas são bem chatos.

O "mar imortal" de Conrad é uma ameaça constante, assim como seus personagens retorcidos e desesperados – embora ele fosse péssimo nos diálogos. Na metade da excelente edição da Penguin Classics, suspeito que Narciso e sua tripulação possam ter um fim trágico.

"The Way We Live Now", de Anthony Trollope. Descreve, com humor seco, um vigarista opulento que engana a Londres do século XIX. A Câmara dos Comuns vitoriana ganha vida. David Suchet foi perfeito na adaptação da BBC de 2001. Trollope é bom em retratar mulheres e, aos meus 20 e poucos anos, me apaixonei por Madame Max Goesler, uma viúva vienense de 30 e poucos anos em vários de seus romances.

Meu pai era professor. Os livros estavam por toda parte: as histórias de aventuras imperiais de GA Henty, os suflês surreais de PG Wodehouse,

As histórias de RJ Unstead e as sensuais Minas do Rei Salomão de H Rider Haggard.

Bastante sexy, embora eu não percebesse isso aos dez anos. Também fiquei fascinada pelo mais recatado "A Águia do Nono", de Rosemary Sutcliff, e gargalhei com as memórias cômicas de Gerald Durrell, repletas de animais.

Tivemos uma edição infantil de A Odisseia. Odisseu disfarçado retorna para casa em Ítaca depois de 20 anos. O único ser que o reconhece é seu cachorro, Argos, que aguarda o retorno de seu dono. O fiel Argos está em péssimo estado. Ele abana o rabo, suspira e morre. Me fez chorar todas as vezes.

As cartas de São Paulo no Novo Testamento. Muito intelectual para mim. Nunca consigo entender o que ele diz. E já tentei, quatro vezes, A Dance To The Music Of Time, de Anthony Powell.

Um dia eu vou decifrá-lo.