Postfascismo | Medio diablo

Fue una conmoción tremenda para el mundo occidental cuando, el 4 de octubre de 1957, la Unión Soviética, el enemigo del sistema, lanzó con éxito al espacio el primer satélite terrestre, el "Sputnik". Presumiblemente, fue una conmoción al menos igual de tremenda para Ada, una niña berlinesa de doce años, cuando tuvo un hermanito unas semanas después. Por ello, también lo llamó "Sputnik", a pesar de lo que decía su certificado de nacimiento.

Al menos así lo contó el actor Christian Berkel en su novela de 2020 , "Ada", donde narra la historia de su hermana ficticia (quien, sin duda, comparte muchos datos clave con su hermano Peter en la vida real). Ahora ha adoptado el impactante nombre de "Sputnik", bajo el cual narra su propia historia —no ficticia, sino novelada—.

Ya había comenzado este proceso en su primera novela, "El Manzano" (2018), que, sin embargo, seguía centrada en sus padres, especialmente en su madre Sala, a quien orbitaba como un satélite narrativo. "Sputnik" es ahora el intento de Berkel de permitir finalmente que este narrador describa su propia trayectoria. Cada novela comienza y termina con furia con la descripción de su nacimiento: primero, el nacimiento físico desde el vientre materno, y finalmente, el nacimiento (no menos físico) como actor: su vocación.

Mientras tanto, Sputnik lucha con su propia identidad a lo largo de su vida. Mitad judío, mitad alemán, ¿era siquiera una persona completa? En la pesada Alemania de la posguerra, ciertamente no se siente así. Solo logra encontrar su identidad en Francia, donde, siendo adolescente, vive con amigos adinerados durante dos años y, en cierto sentido, aprende sobre la vida por primera vez: en el país al que su madre judía huyó de los nazis y donde Sputnik busca escapar de los descendientes nazis, aún reprimidos, de su país natal.

El otro lugar donde Sputnik siente que su vida se ha curado es el teatro. Desde que vio por primera vez una obra de "Tom Sawyer" de niño en Berlín, quiso ser actor. En el escenario, donde uno puede ser y convertirse en quien quiera, se siente extrañamente a gusto: "Tras el telón se extendía un mundo extraño y familiar". Para convertirse en otra persona en el escenario, primero tiene que reconciliarse consigo mismo.

Berkel narra este viaje de su álter ego, Sputnik, con la misma elegante mezcla de melancolía y euforia que tan cautivadora resultó en sus novelas anteriores. Lo consigue especialmente con su infancia, que describe con fuerza poética y ternura, a pesar de que —o quizás precisamente porque— no fue nada fácil con sus padres traumatizados: «Ser niño fue una de mis experiencias más desagradables».

A medida que el héroe envejece, a Berkel le resulta cada vez más difícil ocultar que su atribulado Sputnik, a pesar de toda su indiferencia, es en última instancia un auténtico temerario. Por ejemplo, en su primer papel cinematográfico para Ingmar Bergman, se estrella la cabeza contra un cristal blindado, tras lo cual el director lo lleva al teatro en el Rolls-Royce de Gustaf Gründgens y lo invita a una botella de vino tinto y un filete para compensar la pérdida de sangre.

El hecho de que este adolescente, siempre emocionado y a la vez reflexivo, conecte inmediatamente cada aventura romántica o alucinógena con la lectura adecuada puede ser auténtico, pero a veces dificulta el flujo narrativo. Sin embargo, esto crea una densa red de motivos que perdura hasta el final. Y el sexo audaz, las drogas y el rock and roll siempre contrastan con perspectivas reveladoras y descripciones impactantes, como el intenso ensayo en casa de "Uli" Heising, quien, junto a su esposa Christa Berndl, eligió a ambos protagonistas reales de "María Estuardo" de Schiller en Düsseldorf en 1979.

Sin embargo, lo que desencadenaron los intensos debates en torno a la producción de Heising, mucho antes de la obra de Elfriede Jelinek "Ulrike Maria Stuart" (2006), fue una confrontación con el pasado nazi, un tema mantenido en secreto incluso en la familia de Sputnik, reflejado en el terror de la RAF. Describe brillantemente cómo, en 1979, el círculo de amigos de sus padres vio juntos la serie estadounidense "Holocausto" , un suceso literalmente fatal. En la política alemana, esto condujo unos años más tarde al discurso de doble filo de Richard von Weizsäcker, cuando, en el 40.º aniversario del fin de la guerra, un presidente federal habló por primera vez de "liberación" en lugar de "derrota". La novela de Berkel es, por lo tanto, un recordatorio, en particular, de la situación cada vez más precaria de la memoria "alemana" en la actualidad.

Al crear su propia historia, el autor ha evitado en gran medida los escollos de la autoficción, aunque no siempre, con el mismo aplomo con el que antes se imaginaba inmerso en las historias de sus seres queridos. Aunque "Sputnik" salta directamente del inicio de su carrera al presente final, con su satélite espiritual ya suficientemente centrado en sí mismo, uno aún desearía que Berkel pudiera seguir contando la historia de esta manera, libro tras libro.

Christian Berkel: Sputnik. Ullstein, 384 págs., tapa dura, 26 €; en formato audiolibro, leído por el autor, en Hörbuch Hamburg, 640 min., 22 €.