Thomas Mann, o Professor Errante

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Se Thomas Mann emigrasse para os Estados Unidos hoje, em vez de em 1937, correria o risco de acabar caminhando pelas praias perto de Princeton em vez de lecionar na famosa universidade, como fazia naquela época. Talvez tivesse seu visto negado (a menos que um juiz federal interviesse) ou talvez simplesmente fosse demitido ou nunca fosse contratado, dada a proposta do governo Trump de cortar 50% do financiamento para pesquisa universitária (cerca de US$ 210 milhões para Princeton). Sem dúvida, o autor de Buddenbrooks seria um dos primeiros a ser atingido, primeiro porque, por algumas aulas por ano, recebia um salário altíssimo e, portanto, claramente fora do orçamento, mas também porque, assim como seus inimigos na época – os expoentes do Reich de Adolf Hitler o consideravam o chefe de uma "conspiração bolchevique" francamente imaginativa – hoje talvez fosse visto por Donald Trump como um dos muitos "marxistas loucos" que infestam as universidades americanas, ou um suposto espião como os estudantes chineses ameaçados de expulsão, ou mesmo como um antissemita, apesar de sua esposa e filhos judeus. Poderíamos continuar falando longamente sobre a distopia, mas é melhor parar por aqui, até porque entre os acontecimentos atuais e a biografia do escritor luebeckiano, Prêmio Nobel em 1929, mais do que semelhanças, seria melhor falar de paradoxos, que no entanto nos dizem muito sobre o choque entre o poder e esses centros de pensamento que são as universidades.

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Nesse sentido, Harvard é o fio que une os dois planos temporais e desse fio depende Thomas Mann, que na gelada véspera do Ano Novo de 1937 se viu escrevendo uma carta, que passou à história como a Carta de Bonn, na qual respondia ao reitor daquela universidade que acabava de comunicar a revogação de seu título honorário, já que em 2 de dezembro de 1936 Hitler e seus acólitos lhe haviam retirado a cidadania alemã. Mann, de seu exílio na Suíça, respondeu: “Estimadíssimo Sr. Presidente, recebi a melancólica comunicação que me enviou em 19 de dezembro. Permita-me responder da seguinte forma: a grave cumplicidade em todo o desastre atual, da qual as universidades alemãs foram culpadas quando, por um terrível mal-entendido da hora histórica, se tornaram o solo produtivo dos poderes perversos que estão devastando a Alemanha moral, cultural e economicamente – essa cumplicidade já havia amargurado por algum tempo o prazer da dignidade acadêmica que uma vez me foi conferida e me impediu de fazer o menor uso dela. Hoje carrego o título honorário de Doutor em Filosofia, porque a Universidade de Harvard me conferiu novamente, com uma motivação que, Sr. Presidente, desejo não permanecer desconhecida para você”, e aqui Mann, não sem um toque de perfídia, traduz do latim: “… Nós, o Reitor e o Senado, com a aprovação dos honoráveis ​​Inspetores Universitários, em uma sessão solene nomeamos e proclamamos Doutor honoris causa em filosofia, conferindo todos os direitos e honras associadas a este título, Thomas Mann, o escritor mais ilustre que, ao explicar os problemas da vida a muitos dos nossos concidadãos, juntamente com muito poucos contemporâneos, protege a alta dignidade da cultura alemã ."

Mann responde à revogação de seu título honorário acusando a Universidade de Bonn de "grave cumplicidade em todo o desastre atual"

As palavras do escritor – que testemunham a defesa da universidade a um hóspede estrangeiro – soam ainda mais dramáticas hoje, quando o reitor dessa mesma Harvard, Alan Garber, se viu forçado a defender sua universidade de ameaças de seu próprio governo (bloqueio de 2,4 bilhões de dólares em financiamento, expulsão de todos os estudantes e pesquisadores estrangeiros), numa espécie de repetição paradoxal da história, mas com papéis invertidos, ou seja, com os Estados Unidos abandonando seu papel de contrapeso às tiranias, de porto que acolhe os que fogem, de lugar onde a liberdade e o talento podem florescer, negando, em suma, o próprio princípio do sonho americano. Curioso que isso aconteça exatamente no ano do duplo aniversário de Thomas Mann (150 anos de seu nascimento, 70 anos de sua morte) e do retorno às livrarias da biografia completa e vibrante de Tilmann Lahme, "I Mann". História de uma família, publicada pela Edt com tradução de Elisa Leonzio, que parte daquele embate entre o agora apátrida Mann (a Tchecoslováquia lhe havia concedido a cidadania, mas ele nunca a utilizou) e o Terceiro Reich: a carta, que pode ser encontrada na íntegra no belo Oscar Mondadori Moniti all'Europa, foi uma acusação implacável, cristalina e muito contundente a Hitler e Goebbels, e causou grande impacto quando a imprensa europeia a publicou, especialmente onde o autor de Morte em Veneza escreveu: "É claro que não foi apenas nos últimos anos que provoquei a fúria dos poderosos, permanecendo de fora, com as manifestações irreprimíveis do meu horror. Eu já o havia feito há muito tempo e precisava fazê-lo; porque diante da burguesia alemã, agora desesperada, eu vi quem e o que se levantava (...). Basta pensar apenas em quem são os homens a quem é dado o poder miserável e casual externo para me negar a minha nacionalidade alemã (...). Dizem que ultrajei o Reich, a Alemanha, ao Declarando-me contra eles! Eles têm a incrível audácia de se trocarem pela Alemanha! Embora talvez não esteja longe o tempo em que a preocupação suprema do povo alemão será não ser trocado por eles .” A reação, desnecessário dizer, foi de descontentamento. Ernst Krieck, na revista do regime Volk im Werden, definiu Mann como "um morto-vivo", o homem de letras "do declínio, da corrupção, da podridão", "um homem senil" (parece testemunhar a troca de cortesias entre Donald Trump e Bruce Springsteen).

Na revista Volk im Werden Mann foi descrito como "um morto-vivo", Goebbels deu ordens à imprensa para não mencioná-lo novamente em nenhuma circunstância.

Goebbels ordenou a toda a imprensa que "nunca mais mencionasse Thomas Mann em nenhuma circunstância", nem mesmo que o denegrisse. Seus livros foram proibidos e queimados, sua casa em Munique foi confiscada. Mas por que tanto ódio? Mann havia condenado a ascensão dos camisas-pardas desde que os vislumbrara como uma ameaça à República de Weimar, da qual o escritor se tornara um defensor (discurso emocionado em 1922 na Universidade de Berlim) e depois, em 1933, a palestra Dor e Grandeza de Richard Wagner, quando arrebatou dos nazistas, que haviam chegado ao poder, a apropriação indébita do compositor morto há cinquenta anos, a quem Mann definiu como um "pessimista" a par do filósofo Arthur Schopenhauer, e um "mitólogo", causando espasmos excruciantes no Führer quando, com sutileza sardônica, disse: " A arte de Wagner é a mais sensacional autoexibição e autocrítica da natureza alemã que já se possa conceber, feita de maneira a tornar a germanidade interessante até para o estrangeiro mais obtuso : lidar com ela com paixão sempre significa também lidar apaixonadamente com aquela germanidade que ela exalta de forma forma crítico-decorativa. Nisso reside seu nacionalismo, mas esse nacionalismo está tão impregnado de esteticismo europeu que o torna incapaz de qualquer simplificação. E assim começa seu exílio. Seus seis filhos também perdem a cidadania, e depois sua esposa e seus sogros judeus, que anos depois escapam milagrosamente da deportação, após serem despojados de todos os seus bens.

Todos os Mann são solidamente antinazistas: seis filhos, três deles vivem sua homossexualidade mais ou menos livremente, todos escritores ou músicos, dois acabarão cometendo suicídio (o escritor Klaus, o autor de Mefisto, e o violinista Michael), um escapará de um naufrágio causado por um submarino alemão, perdendo o marido (Monika), um se casará com o germanista e romancista italiano Giuseppe Antonio Borgese (Elisabeth), um se casará com o grande poeta inglês W. H. Auden para se exibir, se apaixonará pela atriz de beleza lunar Pamela Wedekind e escreverá ensaios militantes e bem-sucedidos sobre emigrantes alemães (Erika), um escapará da Europa em chamas por um triz, via Lisboa, após ser internado em um campo de prisioneiros da República de Vichy, a mais engajada de todas (Golo). Extraordinária é sua carta a um amigo que permaneceu na Alemanha, à qual anexou um retrato com, no verso, uma mensagem aos censores do regime: “GM, nascido em 27 de março de 1909: típico homem mestiço e inferior. Prováveis ​​ancestrais negroides. Filho do infame rabiscador Th.M.”

Os Estados Unidos, em etapas, acolhem toda a tropa, primeiro em uma casa vitoriana na Costa Leste e depois na Califórnia, na grande vila modernista à beira-mar onde Mann pretende concluir a saga bíblica de José em quatro volumes, um empreendimento nada menos que wagneriano. O tema familiar é, desde os Buddenbrooks, a caixa-preta onde fervilham suas fantasias e obsessões. Enquanto isso, a maior parte da renda provém de cansativas viagens a conferências nas principais universidades americanas, onde Mann fala da arte do romance alemão, de si mesmo e do desastre hitlerista, sendo acolhido com ovações em todos os lugares e até mesmo na Casa Branca, onde se hospeda por duas noites como hóspede de Roosevelt, a quem critica por sua atitude de esperar para ver ao participar da guerra que agora grassava na Europa – em igual medida, juntamente com seus filhos, em 1938, ele criticou duramente o apaziguamento de Neville Chamberlain, chamando a Inglaterra de "governanta de Hitler".

Desde o pontificado de Inocêncio III, a autoridade política tenta regular a vida universitária. O primeiro movimento estudantil data de 1229.

É muito provável que hoje, em Washington, sob o feitiço de Maga, o ativismo antifascista de Mann não tenha tido a mesma acolhida festiva. Por outro lado, desde as ambições universalistas do pontificado de Inocêncio III, no início do século XIII, a autoridade política tem tentado regular a vida universitária. O primeiro movimento estudantil remonta a 1229, quando os estudantes da Universidade de Paris deixaram a cidade em protesto contra a agressão dos parisienses, governados por Branca de Castela, que não suportavam os muitos estrangeiros que frequentavam as salas de aula sob a égide do Papa Gregório IX. E como podemos esquecer Pádua, em 8 de fevereiro de 1848, quando os estudantes da prestigiosa universidade se rebelaram contra o ocupante austríaco (que havia matado alguns deles a tiros) e em três dias os expulsaram da cidade, dando início às danças do Risorgimento, assim como os muitos estudantes que, em 1908, engrossando as fileiras dos Jovens Turcos, conseguiram depor o sultão Abdul Hamid II. O rio subterrâneo de revoltas universitárias chegou ao ponto de pôr fim a 68, à Universidade de Columbia e a Berkeley; em suma, a história é bem conhecida. É claro que Trump conseguiu o feito impossível de elevar o reitor (presidente, neste caso) de Harvard a herói estudantil.

A turca Asli Erdogan e seu compatriota Ahmet Altan, o russo Boris Akunin, o iraniano Azar Nafisi. A canção solitária e desesperada de Sansal

Quanto aos escritores, o passado não existe, pois ainda hoje há muitos Thomas Manns forçados ao exílio, e não são poucos: o turco Asli Erdogan, autor do notável O Maravilhoso Mandarim (Keller), preso e depois exilado; seu compatriota Ahmet Altan, autor de Escritor e Assassino (e/ou), condenado à prisão perpétua e depois de alguns anos libertado em “liberdade” (leia também sua resposta aos juízes que o condenaram, intitulada Retrato da Acusação como Pornografia Judicial); o russo Boris Akunin (“agente estrangeiro”), o “blasfemador” anglo-indiano Salman Rushdie (quase morto a facadas enquanto falava diante de uma plateia de leitores), o iraniano Azar Nafisi, exilado em Washington, que em Reading Dangerously (Adelphi) escreve: “A democracia depende de como nos posicionamos em relação a adversários e oponentes, do fato de que nascemos para pensar e repensar, para examinar e reexaminar nossas próprias posições (...). Estou interessado em todas as maneiras pelas quais a arte e a literatura resistem ao poder: não apenas a dos soberanos e tiranos, mas também a do tirano dentro de nós”; o escritor birmanês Ma Thida e, por último na ordem do tempo, o argelino Boualem Sansal , 75 anos, atualmente desaparecido em alguma prisão obscura depois de ter ousado pisar novamente em seu país : seu último romance, Vivere, está sendo publicado pela Neri Pozza. A contagem regressiva, uma canção solitária e desesperada. Sansal, que em seu Em nome de Alá, havia escrito “manianamente”: “Ocupados com nossas boas ações progressivas e comemorações históricas – também tínhamos nossos heróis e mártires para homenagear –, dedicamos uma atenção distraída e condescendente àquela onda de intolerância vinda do obscuro Oriente Médio, que conhecíamos apenas através do cinema egípcio e das maravilhosas canções de Fairuz e Oum Kalthoum. Nós os olhávamos com admiração: nos olhos daqueles 'loucos de Alá' havia uma força que parecia capaz de mover montanhas (...). Então os vimos multiplicar suas reivindicações sociais e culturais, compostas de proibições e obrigações muito precisas (...) . Chega de mistura revolucionária entre estudantes homens e mulheres e de vestidos leves que tanto favoreciam as meninas”. Histórias diferentes, estilos diferentes, atitudes muito diferentes em relação à literatura, mas todos na realidade ligados por um destino semelhante e mais uma vez paradoxal: aqueles que realmente amam a semente profunda de seu país são confundidos com aqueles que mais o desprezam.

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