BallHaus Ost | Bundesliga: No limbo do capitalismo

Agora aconteceu: a primeira rodada da Bundesliga chegou, deixando-nos dançando como São Vito no limbo capitalista. Será que nossa única opção é fugir para cavernas escuras de estalactites ou para a depressão como última fortaleza, um escudo protetor espiritual? Por que nos levantamos na sexta-feira? Certamente não para sermos forçados a assistir à construção do RasenBallsport Leipzig contra a gangue obscura de Munique? Aparentemente, porque eu também era um dos patéticos pirralhos que se reuniam em frente à TV pouco antes das 8h30 para deixar a televisão de classe baixa (uma homenagem a Harald Schmidt) sugar o último resquício de sopa de cérebro de mim.

Afinal, todos nós já fomos vermes delicados, encarando a vida com olhos arregalados e balbuciando pacificamente, sonhando com férias eternas. Essas eram exatamente as perguntas que eu lia nas pupilas amareladas do nosso gato, que me olhava interrogativamente enquanto um sorridente apresentador da TV Sat.1, no pior tom insinuante, fazia perguntas supérfluas a um ex- jogador de futebol . Karl Marx, mais uma vez, a única coisa que ajuda aqui é desligar o som imediatamente, o que, por um lado, acalma o gato e, por outro, também faz seu bom dono sonhar em mergulhar de snorkel no Mediterrâneo enquanto o rolo compressor de Munique espanca as crianças do chuveiro na TV.

Mas... estamos vivenciando o primeiro dia de jogo; uma inocência velada ainda paira sobre os jogadores, zeladores, vendedores de salsichas... Uma saudade desperta. É a lembrança de outros tempos, quando não nos importávamos com a monetização do futebol moderno e invadíamos as arquibancadas por 45 pfennigs porque os heróis com as cores mais bonitas do mundo estavam prestes a invadir o campo irregular. Esses jogadores, nossos pais ainda encontravam na oficina, zombando deles em tom de brincadeira por chances perdidas, esperanças frustradas, chutes que acertavam a trave e gols contra.

Em 2025, os malabaristas de gramado viverão em condomínios fechados com portões automáticos e porteiros uniformizados. Se Schmidt tiver sorte, a esposa de um jogador de futebol americano pisará em seu dedão do pé ao estacionar no maior shopping da cidade. É como ser tocado por Peter Ducke ou Gerd Müller em 1974, quando o futebol ainda era uma bola redonda e não estava nas mãos de figurões e tubarões financeiros que, uma vez por ano, se afogam no suor honesto de trabalhadores, ao estilo Lagerfeld, quando se trata de servir contos de fadas aos idiotas adoradores nas assembleias gerais.

O que é isso? Um jogador de Munique perfeitamente gelificado acerta o gol do Leipzig, que, claro, não é um gol saxão, mas a casa de um time de uma corporação global que vende porcarias horríveis e açucaradas para crianças desavisadas. Ao ligar brevemente o som da TV, sou atingido por um discurso descarado e chato do idiota no microfone, e o gato está me encarando novamente. Não seria melhor jogar a TV pela janela agora mesmo? Sim. Não. Afinal, é futebol... Abaixe o som... Assista com apenas um olho... ou com os dois?