Du Pérou à La Scala. Luis Alva était le ténor de la renaissance de Rossini

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L’un des mystères les plus étranges du monde de l’opéra est l’attirance fatale entre les ténors péruviens et Rossini. Aujourd'hui, Juan Diego Flórez, bien sûr ; hier, son maestro Ernesto Palacio (je suis également, respectivement, directeur artistique et surintendant du Festival d'Opéra Rossini de Pesaro, Rof pour nous Rossini Taliban). Mais avant-hier est né le premier Péruvien et l'Ur-Rossinien des temps nouveaux, Luis Alva, décédé aujourd'hui après 98 ans d'une vie bien passée au service du chant, de l'opéra et surtout de Gioacigno.

Il est né à Lima en 1927, il a fait ses premières études dans sa patrie et a débuté dans la zarzuela en 1949. En 1953, il était à Milan pour ses études et c'est là qu'il est devenu un « cadet » de la Scala dans cette saison unique où, à la Petite Scala, si belle et perdue, il y avait un renouvellement complet de Bruscantini, Panerai, Sciutti, Cossotto, Ratti, Montarsolo et d'autres garçons qui allaient faire leur chemin sur toutes les scènes du monde . Et, en effet, Alva, qui en 1956 a fait ses débuts à la « vraie » Scala, Almaviva dans Le Barbier de Séville aux côtés d'une Rosina appelée Maria Callas, et est resté à la Scala pendant 28 saisons et 335 apparitions au total entre opéras et concerts, dans 33 rôles différents : si ce n'est pas un record, c'en est presque un.

Le répertoire convenait à sa voix gracieuse mais petite ; la démonstration de son intelligence, n'ayant jamais élargi la première en forçant la seconde. Et ainsi les Napolitains, qui à l'époque se faisaient sans beaucoup de proclamations et d'invocations à la culture, mais simplement parce qu'ils le méritaient, Paisiello et Cimarosa en premier lieu (son Paolino du Mariage secret était enchanteur), beaucoup de Mozart, peu de Bellini et de Donizetti, chez Verdi seulement Alfredo et Fenton, et un ténor/Bacchus de l'Ariane de Strauss que je me demande comment il a réussi à chanter. Mais surtout Rossini. Et ici se confirme la vieille règle selon laquelle il ne suffit pas d’avoir du talent : il faut l’avoir au bon moment. Et ce moment, ce furent les années 70, lorsque Rossini redevint Rossini, avec les éditions critiques, le polissage stylistique et les interprétations légendaires de Claudio Abbado et Jean-Pierre Ponnelle qui changèrent à jamais notre perception de Rossini, de l'opéra, du divertissement et peut-être même de la vie. Alva était toujours là : Almaviva dans Le Barbier, Ramiro dans Cendrillon, Lindoro dans L'Italienne à Alger. Puis, bien sûr, est arrivée la vague néo-bel canto des fabuleuses années 80, américaine mais pas seulement, et une autre façon de chanter Rossini s'est imposée, paradoxalement plus nouvelle parce qu'ancienne. Les excommunications de Rodolfo Celletti pesaient lourdement sur Alva : le grand chanteur avait raison sur sa « force » agilité ; au jugement global, non, car le chant est un phénomène historique, et Alva ne pouvait chanter que comme on le faisait à son époque .

En tout cas, sans son Rossini, il n’y aurait pas eu ce que nous aimons aujourd’hui. Il ne reste que les disques et les vidéos du duo primé Abbado & Ponnelle, où le tendre Luigi ne détonne certainement pas à côté de Teresa Berganza ou de Lucia Valentini Terrani. Le voir prononcer « Chut, chut, doucement, doucement » dans Cendrillon, tout en demandant au valet des nouvelles de ses demi-sœurs, est un délice relégué à l'éternité du DVD. La comédie des erreurs n'est pas jouée : c'est la danse. Je me souviens de lui, lui maintenant âgé, moi jeune débutant, dans un merveilleux Orphée aux Enfers, mais en italien, je crois, au Carnaval dans une Fenice pleine de gens masqués qui dansaient dans la salle : ma voix était partie ; la classe, l'élégance, le jeu d'acteur non . Nous devons beaucoup à Alva. Même certains de ces rares moments précieux, qui sont presque tous théâtraux, que l'on appelle le bonheur.

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