Raymond J. de Souza: O que Trump pode aprender com o chefe

Taylor Swift esteve nas notícias esta semana. Apesar de jovem, já se passaram quase vinte anos desde seu álbum de estreia homônimo. A atenção desta semana, porém, está voltada para Bruce Springsteen, cujo álbum inovador , Born to Run, foi lançado há cinquenta anos, na última segunda-feira.

Cinquenta anos depois, Springsteen continua firme e forte; ele estava em turnê pelo Canadá no ano passado, na mesma época que Swift. E há dois meses, lançou até seis álbuns novos de uma só vez. Ao longo de mais de meio século de composição, ele compôs e gravou tanto material, sem uso por um motivo ou outro, que aos 75 anos lançou em um dia o que para muitos outros seria o trabalho de uma carreira.

Os sete novos álbuns são extensões daquilo que Springsteen vem cantando há cinco décadas — há músicas que soam como versões de seus maiores sucessos, talvez por isso não tenham sido lançadas originalmente. Fora da considerável legião de devotos de Springsteen, o interesse tem sido limitado. Talvez depois da própria narrativa de Springsteen sobre a trilha sonora de sua vida — em sua autobiografia de 2016 e em sua residência confessional de vários anos em Nova York, Springsteen on Broadway — não haja muito o que dizer.

No entanto, o fenômeno que começou há cinquenta anos ainda é profundamente relevante. Há, no cerne da carreira de Springsteen, uma contradição que alimenta tanta ansiedade cultural e econômica atual e, consequentemente, tanta raiva política.

Em Brilliant Disguise (1987), a cantora fala das contradições que espreitam no coração e, analogamente, na cultura: “Quero saber se é em você que não confio/ Porque eu, com certeza, não confio em mim mesma… É melhor você olhar bem e olhar duas vezes/ Sou eu, querida/ Ou apenas um disfarce brilhante?”

Há algo disso na carreira do Boss. Born to Run era a nova voz de um roqueiro de Jersey, o garoto da classe trabalhadora acompanhado por uma banda de bar local. Havia mais do que isso. Uma grande campanha de marketing o colocou simultaneamente nas capas da Time e da Newsweek , com dezenas de milhões de leitores. Esse outsider era apoiado pelo poder corporativo da Big Music. Nove anos depois, com a nação no fervor patriótico das Olimpíadas de Los Angeles e da campanha de reeleição de Ronald Reagan, "Morning in America", sua turnê " Born in the USA" com a bandeira americana rendeu frutos, embora a faixa-título seja uma acusação, e não uma celebração, dos Estados Unidos.

A acusação de suas raízes é o que Springsteen escreve; a celebração dessas raízes é o que Springsteen vende.

Dezenas e dezenas de músicas celebram o mundo rural da criação de Springsteen. Desde o início, ele lamentou a perda da vida em Nova Jersey dos anos 1950 — as fábricas, as minas, as serrarias, os bairros irlandês e italiano (seu pai, o primeiro, sua mãe, o segundo), até mesmo a escola católica que ele odiava e a igreja paroquial que ele abandonaria. O lamento era às vezes terno (My Hometown), às vezes comovente (Glory Days), mas sempre aparentemente afetuoso.

Aparentemente, porque o afeto disfarçava a acusação sob a celebração. A faixa de abertura em 1975 era Thunder Road, que termina com esta caracterização de sua cidade natal — e de si mesmo: "É uma cidade cheia de perdedores/ E eu estou saindo daqui para vencer."

Ele desistiu. A faixa-título de Born to Run era sobre correr em direção a uma oportunidade, mas também sobre fugir de Freehold, Nova Jersey. Ele fez isso definitivamente aos 19 anos, "saindo das gaiolas na Rodovia 9". Freehold era algo pior que uma gaiola: "esta cidade arranca os ossos das suas costas/ É uma armadilha mortal, é um rap suicida/ Temos que sair enquanto somos jovens".

Springsteen lamenta a perda de um mundo que não parece valer a pena lamentar. Sentimentos envoltos em nostalgia podem ser atraentes como entretenimento, mas quem gostaria de viver nas paisagens desoladas das quais Springsteen se lembra?

Na última década, Springsteen tornou-se cada vez mais crítico em relação a tudo relacionado a Trump, mas há muito tempo Springsteen tornou as queixas de Freehold culturalmente potentes. Ele cantava sobre moinhos fechados, fábricas fechadas e cidades moribundas na década de 1970 — muito antes do livre comércio, da globalização e da ascensão da China. Ele cantava sobre declínio, mas o fazia com exuberância — os concertos de quatro horas com a E Street Band eram partes iguais de espetáculo e energia — e seu público nunca se cansava disso.

O momento político-cultural alimenta a indignação, e outro artista exuberante achou-a potente o suficiente para conquistar dois mandatos na Casa Branca. Se Donald Trump ouvisse mais Springsteen, perceberia que o mundo nostálgico que ele finge proteger já havia desaparecido muito antes daqueles que ele culpa — China, Canadá, México — entrarem em cena.

Quando Springsteen foi homenageado no Kennedy Centre em 2009, seu conterrâneo de Jersey, John Stewart, lembrou-se de tocar Springsteen em seu carro quando era jovem, voltando para casa depois de fechar o bar onde trabalhava.

“Nunca mais me senti um perdedor”, disse Stewart. “Quando você ouve a música de Bruce, você não é um perdedor; você é um personagem de um poema épico — sobre perdedores.”

O capítulo sobre Springsteen no cancioneiro americano é uma crônica de perdas — perdas trágicas, perdas sem sentido, perdas cruéis, perdas merecidas e imerecidas, e a celebração daquilo que foi perdido. E seu presente duradouro é que seus ouvintes, que perderam e perderam novamente, não se consideram perdedores. Esse é um presente que vale quatro horas de show. Para sua tristeza, também lhe rendeu mais quatro anos na Casa Branca.