Fotos de Lviv em tempos de guerra [FOTOS]

Sexta-feira, 25 de julho, o 1251º dia de guerra em larga escala. Início da tarde. A cidade fervilha com a vida normal. De repente, sirenes começam a soar. Um alarme. Os sons penetrantes e monótonos perfuram meus ouvidos. Lembro-me do poema "Alarme" de Antoni Słonimski (escrito em setembro de 1939) : "Do barulho e do clamor/ Um único som irrompe e cresce,/ Ele circula lamentosamente,/ O som das sirenes – em oitavas ." Dos alto-falantes da rua, a mensagem: "Cidadãos! Peguem seus documentos e vão para os abrigos. Mantenham a calma", é repetida várias vezes. Olho ao redor e vejo que ninguém está reagindo. Os bondes estão funcionando, as lojas estão funcionando normalmente, os restaurantes estão abertos. A guerra já dura há muito tempo, as pessoas já se acostumaram e, além disso, todos têm aplicativos do Telegram em seus celulares e podem verificar qual área está sob risco de ataques aéreos, então talvez o alarme não afete este distrito. Meia hora depois, sirenes anunciam o fim do alarme. Se esta cena fosse mostrada em um filme sem som, nenhum europeu acreditaria que foi filmada em um país onde a guerra está em curso.

Da movimentada Praça Halytsky, você simplesmente entra em um beco estreito, onde os murais se apegaram a uma das paredes. Certa vez, vi murais alegres e esperançosos aqui. Agora, o tema é guerra. Quase cem metros do muro são dedicados à heroica defesa de 63 dias da usina metalúrgica Azovstal em Mariupol. Aos meninos (como são chamados os soldados na Ucrânia) que lutaram e morreram lá. Outra cena da tragédia: uma coluna de carros de passageiros crivados de balas em que famílias inteiras fugiram de Mariupol. Para enfatizar a natureza civil e as intenções pacíficas do comboio, lenços brancos foram amarrados aos espelhos. O sinal de rendição, claramente visível em todo o mundo, claramente não foi respeitado pelos soldados de Putin. Um pouco mais adiante, pombas brancas voam sobre um campo minado, um símbolo da esperança de que a guerra acabe. O mural termina com um desenho do teatro Mariupol com uma grande placa com a inscrição "dieti" na praça em frente à entrada. Em março de 2022, mulheres e crianças se esconderam no porão do teatro. Quando uma bomba russa guiada a laser atingiu o teatro, mais de trezentas pessoas morreram sob os escombros. Retornando à Praça Halicki, notei um veterano sem pernas e um braço, que foi trazido em uma cadeira de rodas por outro veterano de guerra, com ferimentos menos graves.

Uma caminhada de cinco minutos e uma atmosfera completamente diferente. Rua Staroevreyska. Cafés, um ao lado do outro, iluminados. Coloridos, alegres, movimentados e descontraídos. A clientela que ocupa as mesas é composta, em sua maioria, por jovens animados. Um músico mais velho ao piano define o clima. A situação é semelhante na Rua Armênia, que serve como uma zona de pedestres com cafés em ambos os lados da rua. Aqui, vale a pena passear de um lado para o outro ou sentar-se com um café em um dos jardins do café e observar os pedestres como se estivessem em um desfile de moda. Em frente à icônica mulher armênia, um músico aposentado dedilha um violão conectado a um alto-falante. O aroma de café preenche o ar. Essa atmosfera já atraiu milhares de turistas, mas agora, quem viajaria para um país devastado pela guerra?

Sábado, 1252º dia da guerra. São quase onze horas. As pessoas se reúnem em frente à igreja da guarnição (antiga igreja dos jesuítas) com buquês de flores. Predominam as roupas pretas. Uma guarda de honra em uniformes de combate se forma no final da rua. Soldados em vans pretas carregam os caixões nos ombros até a igreja. Um, dois, três, quatro. Os que se reúnem em frente à igreja se ajoelham, abaixam a cabeça e fazem o sinal da cruz. "Hoje, apenas quatro, ontem, carregaram doze caixões. Estes são aqueles cujos corpos os moscovitas nos deram", explica um conhecido. A missa começa. Uma hora depois, assisti à despedida e à homenagem aos heróis na praça do mercado. Primeiro, um carro de polícia com as luzes acesas, depois várias vans pretas do serviço cerimonial da cidade, seguidos por dois ônibus transportando famílias e, finalmente, uma ambulância. O comboio, passando pela catedral latina, entrou lentamente na praça do mercado e parou em frente à prefeitura. O prefeito de Lviv, Andriy Sadovyi, outros soldados mortos que chegaram em cadeiras de rodas e transeuntes prestaram homenagem aos mortos. Um trompetista tocou "Silêncio" e o comboio seguiu seu caminho para o Campo de Marte, onde o cemitério de guerra cresceu para vários hectares desde 2022. Parecia um ritual cerimonial, mas comboios semelhantes em Lviv se repetem a cada poucos dias. Também vi emoção genuína, não apenas entre os veteranos de guerra, decorrente dos laços de camaradagem, mas também entre os transeuntes comuns. Na manhã de domingo, na Rua Łyczakowska, que estava tranquila àquela hora, outro comboio negro apareceu. Não era grande. Duas vans pretas e um ônibus. O alto-falante do ônibus tocou a música "Pływe kacza po Tysyni", cantada desde a era Maidan em funerais militares. As babushkas sentadas em seus banquinhos, vendendo frutas e verduras, levantaram-se, viraram-se para a rua, ajoelharam-se e despediram-se com fervor até que os sons da canção fúnebre se dissipassem. Uma caminhada de quinze minutos até a praça do mercado, e era um mundo diferente novamente. Lotado, movimentado. Algumas excursões, mas principalmente da Ucrânia. Os poloneses, que antes chegavam às centenas em qualquer fim de semana ensolarado, agora podem ser contados nos dedos das mãos, e os turistas ocidentais não estão à vista. Um amigo meu, que vendia publicações de viagem em um carrinho, reclamou há três anos que os negócios estavam ruins. Agora ele desapareceu completamente, mas não faltam carros luxuosos nas ruas, e os estabelecimentos caros parecem estar se mantendo. Os "papéis", como eram chamados os pobres que coletavam papel usado, reapareceram. As ruas estão cheias de uniformes de combate e inválidos sem pernas. Os contrastes estão crescendo.

Duas semanas antes, em 12 de julho, durante um ataque noturno de drones, dois cortiços perto da estação foram destruídos e quatro pessoas ficaram feridas.

Quando me encontrava com amigos, nunca os ouvia falar sobre a guerra. No máximo, havia uma piada sem graça com Putin. Como entender o que a guerra realmente significa em Lviv? Provavelmente é difícil até para o morador médio de Lviv, quanto mais para os estrangeiros, que muitas vezes recebem informações imprecisas ou tendenciosas. A única coisa que resta a fazer é aceitar que o mundo não é preto e branco, mas sim uma gama de tons de cinza.

Jacek Szwic