Simone de Oliveira. «No me venden de ninguna manera. Quizás solo por un paquete de cigarrillos».

La vida es una caja de sorpresas. No siempre buenas. Simone de Oliveira, de 87 años, nos da la bienvenida a la Casa do Artista, donde reside actualmente, y habla sin remordimientos de lo peor y lo mejor que le ha sucedido: sus éxitos como cantante, su vida teatral y periodística, un escenario que también ha pisado, sin emocionarse. Solo las pasiones hacen vibrar sus palabras. Descubrirla es recorrer las palabras del poeta y amigo Ary dos Santos: "¿Dónde está esa mujer tan grande, con una voz tan grande, que es tan grande?". Sigue aquí. Con la misma fuerza.

La violencia doméstica es el delito que más mujeres mata en Portugal. Algunos problemas persisten: la celebración del "buen hombre" portugués —difundida en redes sociales por un nicho de jóvenes que consideran a las chicas como su propiedad y, por lo tanto, en la economía amorosa, deben someterse a todo, incluso a las palizas— o el viejo dicho de que "entre marido y mujer, nadie debe interferir". Simone experimentó esto muy joven, a los 19 años, y dejó a su marido en una época en la que se esperaba que las mujeres, por el bien de la patria, la familia y la iglesia, no perturbaran la armonía familiar. Basándose en su experiencia, ¿qué consejo les daría a las mujeres que están pasando por lo mismo?

Vete, pide ayuda, llama a la policía, denúncialos porque estos hombres deberían ir a prisión.

Se escapó de su marido tres meses después de casarse. ¿Cómo se arruina una relación en tan poco tiempo?

No creo que me haya amado nunca; se casó conmigo porque era un hombre de palabra (risas). Por aquel entonces, salía con una prima mía, y él apostó con una compañera de clase con la que fui a la universidad a que podía dejarme. Y así fue. En una fiesta en su casa —no me pregunten cómo ni por qué— empezamos a salir. El día de la boda, me dirigía al altar pensando: «Voy a ir allí y decir que no me caso». Pero al final dije que sí. Ya era difícil volver atrás. Pero ni siquiera quería su apellido.

Entonces ¿no fue pasión?

No, fue una estupidez. Las mujeres de entonces no pensaban en una carrera: se casaban, tenían hijos, se quedaban en casa y ya está. Dejé el instituto a los 15, empecé a salir con chicos, me compré un anillo de compromiso, todo serio, y me casé. ¡Menuda tontería!

Se reveló rápidamente. ¿Serían celos?

No. Me pegaba por razones completamente idiotas. Era un tacaño. Tenía que ahorrar en todo: la luz, el agua, etc. Por ejemplo: me gustaba escuchar música, pero apagaba la radio cuando él estaba a punto de llegar. Era inútil porque lo primero que hacía al llegar a casa era tocar la radio con la mano. Si estaba caliente, me daba una bofetada. Tampoco podía lavar los platos con agua caliente... Menudas nimiedades.

¿Alguna vez has pensado que si te quedas podrías morir?

Para mí fue más fácil matarlo a él que al revés.

¿No es esta afirmación el resultado de su análisis a posteriori?

No, no. Porque una vez, el hombre venía hacia mí para golpearme y yo estaba en la estufa con una sartén con aceite hirviendo. Me giré hacia él con esa arma mortal (risas) y se detuvo en seco, porque se dio cuenta de que en realidad se la estaba lanzando.

¿Cuando decidiste irte?

El día que revisó la cuenta del supermercado y se dio cuenta de que le faltaba un centavo. Me dio una bofetada tan fuerte que me caí al suelo. Le dije que me iba y cerró la puerta. Salí al balcón y grité: "¡O abres la puerta o me tiro del balcón!".

¿De verdad saltaste?

Di un salto. Nuestro apartamento estaba en el primer piso, pero seguía siendo alto. Se dio cuenta de que estaba cumpliendo mi amenaza y abrió la puerta. Nunca olvidaré que ese día llevaba una falda verde con volante que me había hecho mi madre y una blusa blanca. Escondí 25 tostões en una mano; era todo el dinero que tenía. Sabía que con ese dinero podría comprar un billete de Amadora, donde vivíamos, a Rossio. Mis padres vivían en Alvalade, pero el dinero no me alcanzaba para nada más. Compré el billete y luego no recuerdo nada más. Es un agujero negro. Solo recuerdo haber llegado a casa de mis padres en Alvalade. Debí de haber caminado desde Rossio hasta allí. Le conté todo a mi madre, y sufrió un infarto. Sufría una obstrucción de la válvula mitral.

Con tu sentido del humor, me atrevo a decir que tu vida parece más una novela de cordel, como «¡María! No me mates porque soy tu madre», de Camilo Castelo Branco.

Y aún no has visto nada, solo imagínatelo. (Risas) ¡Mira el calibre de este hombre! Mi madre estaba en el suelo y el teléfono no paraba de sonar. Contesté, ¡y era él diciendo que tenía entradas de cine en Éden! Simplemente le respondí: "Si mi madre muere aquí, te mato". Por suerte, tuve unos padres maravillosos. Claro, me sentí muy mal después. Psicológicamente, me derrumbé; no pude levantarme de la cama durante mucho tiempo.

¿Cómo cambió todo?

Me gustaba escuchar la radio, como ya les conté. En aquella época, existía el Centro de Formación de Artistas de la Radiodifusora Nacional. Mi hermana se enteró y le dijo a mi padre que me apuntara para ver si salía de la cama y me divertía.

¿Qué era el Centro de Preparación de Artistas?

Era una especie de pequeña escuela. Por allí pasó medio mundo: António Calvário, Artur García, Madalena Iglésias…

¿Fue allí donde descubriste tu vocación?

Hasta entonces, nunca se me había ocurrido que cantaría, haría teatro ni nada parecido. De hecho, cuando mi padre presentó mi solicitud, habló con Vítor Mota Pereira, quien dirigía el Centro, le contó mi historia y le dijo que no estaba allí para ser cantante.

¡Estabas equivocado!

Suelo decir benditas las palizas que recibí, de lo contrario no sería quien soy hoy (risas).

¿Es ahí donde comienza tu carrera artística?

Sin esperarlo. Mi padre me llevó a la Radio Nacional porque me daba miedo ir sola. Para que me seleccionaran, tuve que audicionar con Mota Pereira. Practiqué mucho el Fado da Carta. Al final, me dijo: "¿Pero dónde has estado?".

¿Fue lanzado?

¡Pero nada es fácil en mi vida! Mientras tanto, apareció una pequeña noticia con mi nombre en Século Ilustrado , anunciando el nacimiento de una estrella. Mi esposo era suscriptor del periódico y me descubrió.

¿Le hiciste esperar?

Fue entonces cuando me dieron mi última paliza. Alguien me dijo que había un hombre que quería hablar conmigo, y en cuanto me di la vuelta, lo cogí enseguida.

¿Alguien la defendió?

No. Todos los presentes quedaron muy impactados, primero porque no sabían que estaba casada, y segundo porque todo sucedió tan rápido: tardó lo suficiente en golpearme y volví a caer al suelo. Pero así fue como resolví el asunto, porque solicité la separación de personas y bienes, y tuve a mis compañeros como testigos. El divorcio, por supuesto, solo se concretó después del 25 de abril.

A veces nuestra vida es más cuestión de casualidad que de nuestra propia voluntad…

Siempre lo digo. A las cosas malas que me sucedían siempre les seguían cosas buenas. Les daré un ejemplo: conocí al padre de mis hijos un año después. Era ingeniero civil, graduado de la Universidad de Oporto. En 1959, organizaba el festival de la "reina de las cintas". Fui a cantar allí y fue él quien vino a pagarme la entrada . Me miró y dijo: "Por unos ojos como los tuyos, haría casi cualquier cosa". Y así lo hizo. Mis dos hijos son un ejemplo de ello. (Risas)

¡Lo hizo por diversión!

¡Claro! Fue una pasión muy hermosa.

Pero no podía volver a casarse. El divorcio no estaba permitido bajo el Estado Novo. A todos los efectos, seguía casada. ¿Cómo registró a sus hijos?

¡Esto es lo que me resulta tan difícil perdonar a la Iglesia Católica!

La Iglesia Católica siempre ha colaborado estrechamente con el régimen; así lo dicta la ley. Entonces, ¿cómo sorteó la situación?

Mis hijos, como no soportaba la idea de que me pusieran el nombre del otro hombre que me golpeó, fueron durante años hijos de padres desconocidos. Incluso su madre, que era yo, era desconocida, ¡imagínense!

Había muchos niños de padres desconocidos en aquella época, pero nunca había oído hablar de ninguna madre. ¿Cómo los matricularon en la escuela, por ejemplo?

En primaria, con la ayuda de una maestra que conocía. Pero cuando mi hija hizo su examen de cuarto grado, para inscribirla, tuve que presentar el certificado de nacimiento, donde solo aparecía María Eduarda, sin padres ni abuelos. Mis padres incluso intentaron adoptarlos, convirtiéndolos en mis hermanos; fue una locura. (risas) Y entonces me arriesgué (podrían haberme arrestado…): fui al registro civil, todos me conocían, y dije que había perdido los certificados de nacimiento de los niños. Creo que la mujer lo entendió, pero hizo la vista gorda. Me preguntó: "¿Entonces quieres inscribirlos?". Dije que sí, anotaron todos los nombres y punto. Al llegar a casa, ¡mi padre abrió una botella de champán! Mis hijos tardaron años en entenderlo. Porque mi madre nunca les habló de mi matrimonio, solo de su padre, que también estaba separado. Solo cuando mi hija fue a la universidad tuve que contárselo.

Corrió un gran riesgo. En 1969, en un país sumamente conservador, ganó el Festival de la Canción con la letra de José Carlos Ary dos Santos, "A Desfolhada", que todos han oído: "Trilla de maíz/Luna de agosto/Quien tiene un hijo/Lo hace por placer". Esto fue un desafío a un país moralista y sumamente conservador.

Mira, estaba en el camerino y Lurdes Norberto, la locutora del festival, entró y me preguntó: "¿Vas a decir eso, no tienes miedo?". Solo después me enteré de que Ary había invitado a cuatro cantantes que leyeron el texto y se negaron a cantar.

¿Cómo llegó a tus manos el encargo?

Estaba en una discoteca en la Avenida da Liberdade, donde cantaban muchos artistas, y José Mensurado, periodista y presentador, se me acercó y me dijo: «Tengo una letra del poeta comunista que escribió para Amália Rodrigues. Te busca y quiere que la cantes. Me preguntó dónde estaba esa mujer tan grande, con una voz tan potente, que es tan grande por todas partes». (risas) Así que, cuando Ary me contactó, ya había leído la letra y acepté enseguida.

¿No tenías miedo en absoluto?

A ver qué me da miedo... Mira, morir. Me da mucho miedo. Y todo lo que no entiendo me da miedo. El otro día vi un programa sobre astronautas y había imágenes de la Tierra, esa bola enorme. Me inquieta mucho. Me pregunto: ¿quién la hizo, cómo, a qué hora y con qué propósito? ¡Y por qué no se cae! (risas) ¡Tampoco entiendo por qué dicen que para hacer la paz primero hay que hacer la guerra! ¿Por qué? Por eso solo veo telenovelas y Fox Crime .

Pero debe haber habido reacciones negativas a Desfolhada.

Una vez, en un concierto, estaba cantando Desfolhada, y entre canción y canción me gustaba hablar con el público, y de repente un hombre gritó: "¿Cómo puede una mujer como tú cantar algo así?". Como nunca he sido débil, le respondí: "Si no lo haces, es porque no sabes o ya lo has olvidado".

Has tenido una larga carrera, actuando en numerosos escenarios internacionales. ¿Alguna vez has sido víctima de acoso?

¡Los hombres me tenían pánico! Lo que voy a contarles no es exactamente acoso, pero revela el comportamiento de una época. Cuando decidí convertirme en empresaria y tenía un restaurante (que solo servía para pagar deudas...), un día, el camarero vino a decirme que había un cliente afuera que quería hablar conmigo. ¿Qué quería? Prepararme una cita. Para evitar ilusiones, añadió enseguida que estaba casado, pero que cada dos semanas venía a Lisboa, donde tenía una casa en la Avenida de Roma. Entonces abrió el paquete de ofertas: estaba dispuesto a darme 15 mil por los niños, un coche y un abrigo de piel. Le respondí: "¡Qué tontería! Me estás ofreciendo todo lo que ya tengo. El abrigo de piel está ahí, en el armario, y lo compré; el coche es el mismo, y está justo detrás del tuyo; en cuanto a mis hijos, nunca tendré esa cantidad de dinero para darles, ¡pero eso no me preocupa en absoluto!". Añadió: "¡Qué tonto! ¡Cualquier otro colega tuyo, en tu posición, aceptaría!". Y mi camarero, que había estado escuchando la charla con asombro, cuando el otro hombre se fue, me dijo: "Señora Simone, si un día, para su cumpleaños, quisiera hacerle un favor y regalarle una caja de bombones, ¿aceptaría?". ¡Hasta lloré! El camarero, con patillas y todo el estilo de Bairro Alto, tenía una sensibilidad que el otro desconocía. No soy comprable de ninguna manera. Quizás solo por un paquete de cigarrillos. Y podría ser millonario. He tenido a uno o dos hombres muy ricos interesados en mí, e incluso un ministro del antiguo régimen.

¿Cuál es tu opinión sobre el movimiento Me Too?

¿Entonces solo se quejan 20 o 30 años después de ser víctimas? ¿Por qué no lo hicieron entonces? No lo entiendo.

No fue hasta después del 25 de abril que se legalizó la anticoncepción en Portugal. Y el aborto dejó de ser un delito más de dos décadas después. ¿Alguna vez has tenido que abortar?

Por suerte, no. Ya había médicos que recetaban la píldora para ciertos problemas femeninos, y yo siempre tomaba precauciones. ¡Solía decir que podía quedarme embarazada con solo ver la foto! (risas). Pero muchas mujeres que conocía que no tenían ninguna posibilidad de criar un hijo sí lo hicieron.

¿Fue ella una mujer de grandes pasiones?

Yo era la mujer que se oponía a todo. Probablemente había otras, pero no eran tan visibles. Amaba a quien tenía que amar, no amaba a quien no quería, y me separaba de la gente cuando la relación se agotaba. El padre de mis dos hijos llegó a casa un día y dijo: «Me han destinado a Mozambique; nos vamos a Tete a vivir en una tienda de campaña en el bosque». Era ingeniero y había recibido una buena oferta de trabajo, pero yo solo tenía 22 años y el chico era todavía un bebé, así que le respondí: «¡Vete tú!». Y eso fue todo, se acabó.

¿Los cantantes de esa época viajaban a las antiguas colonias para cantar para las tropas portuguesas?

Nunca he estado en Mozambique, pero me obligaron a cantar en Angola en 1962. Intenté no ir porque mis hijos eran demasiado pequeños, pero el Ministro de Guerra me dijo que si no iba, no trabajaría más. Me pagaron 10 contos. La mitad fue para mis padres, y compré una maleta para ir en el avión de hélice, que era lo único que tenían en ese momento. Sé que, con todos los gastos que hice, me quedaron 500 escudos. ¡Divídanlo entre 99 actuaciones y vean si valió la pena el riesgo! Ni siquiera entendía la necesidad de esa guerra.

En aquella época, el clima en Angola era complicado. Un año antes, se había producido el levantamiento de la UPA, con masacres indiscriminadas de la población, y las tropas portuguesas les pagaron con la misma moneda…

Éramos un grupo de doce, y enseguida nos lanzaron al norte de Angola, donde la cosa se puso muy fea. Fui de Negage a Carmona, ahora Uíge, de noche, en un jeep descapotable, con el casco puesto, con un conductor militar que no paraba de decir: «Ayer, en esa curva, murieron 20 personas». Almorcé junto a un teniente que tenía cinco granadas en una mano. Y le dije: «Oh, teniente, si no le importa, puedo dejar esas granadas». Y él dijo: «No, no, porque si hubiera tenido esas granadas ayer, mis compañeros no habrían muerto...». ¿Y qué me dicen? Diez días comiendo filetes de pacaça y bacalao crudo, sin agua. Solo whisky con hielo. Ahí fue cuando empecé a simpatizar con él... (risas) Volví a la llamada Metrópolis, antes de las cartas que le envié a mi madre, que ya estaban abiertas.

Volviendo a las pasiones…

No tenía muchas pasiones. No tenía tiempo. Era cantar, cantar, cantar. Incluso canté la noche que murió mi madre. El espectáculo debe continuar . ¡Tuve dos hijos y fui la única que ganó! Tuve dos amores más serios. Henrique Mendes, que fue otro escándalo. Él también estaba separado, tenía una hija y había vuelto a vivir con su madre. Pasamos dos años escondidos. Incluso nos llevó a una reunión del Consejo de Ministros.

¿Por qué?

Era un conocido presentador de noticias. Un día, Flama , una revista católica, escribió en la portada: "Locutor perdido por ojos verdes". En resumen, éramos un mal ejemplo. Eso fue antes de Desfolhada, en 1965, cuando gané el primer festival de la canción con Sol de Inverno. Henrique quería acompañarme a Nápoles, donde iba a representar a Portugal en Eurovisión, pero el gobierno, en un Consejo de Ministros, lo desestimó. Henrique intentó entonces obligar a un primo suyo a acompañarme; también lo rechazaron, y acabé yendo con un funcionario del gobierno. ¡Imagínense cómo eran aquellos tiempos!

¿Una vida completamente vigilada?

Sí, pero no me impidió hacer lo que quería. Después, las cosas acabaron mal; era un mujeriego, pero siempre me daba cuenta cuando me engañaba. Llegaba tarde a casa y a deshora. Y yo le decía: "¡Así que la noticia terminó mucho más tarde hoy!" (risas). Pero fue con el cierre de este capítulo que conocí a Varela [Alberto Varela Silva, actor y director], el hombre que más amé. En mi vida hay tragedia, pero también comedia. Lo conocí en una obra que actué con Laura Alves. Enseguida empezó a sacarme de quicio. Tenía un tic en el pie: cuando cantaba y había una nota aguda, levantaba el talón derecho como si eso me ayudara. Entonces me dijo: "¡Aquí no quiero pies de estrella!". Era un fastidio, pero ya lo superé. Un día, subí al coche para ir a Costa da Caparica, donde había alquilado una casa para que mis hijos pudieran ir a la playa, y descubrí una carta que decía: "¡Vete a la playa, lárgate, compra una Marie Claire, rompe una silla!". Y dije: "¿Qué es esto? ¡Eres un imbécil!".

Una extraña forma de amar…

(risas) Podría haber habido una forma mejor de declararse, pero ésta era la suya.

Al reflexionar sobre tu vida, parece que te has topado con varios obstáculos para ponerte a prueba. ¿Qué momentos, además de los ya mencionados, te han marcado más?

Diría tres. La primera, poco después de cantar Desfolhada, cuando perdí la voz.

¿Cómo ocurrió esto?

Estaba en un concierto en el casino de Póvoa de Varzim: canté la primera canción, la segunda, y para la tercera, me quedé boquiabierta. Medio mundo me miraba. Bajé del escenario aterrorizada, sin entender qué pasaba. Artur García se me acercó en el camerino y me dijo: "¡Habla!". Tomé un papel y escribí: "Soy muda". Luego fui al médico, quien me dijo que no volvería a cantar. ¡Fue terrible! Solo podía pensar en cómo criaría a mis hijos a partir de entonces.

¿Qué le diagnosticaron?

Solo sé que fue por cantar con una voz mal colocada y por el exceso de trabajo. Me costó mucho perdonar a mi agente artístico porque me hacía cantar con faringitis, laringitis, gripe... Incluso cuando le presentaba los certificados médicos, me decía: "¡Tienes que cantar, no olvides que eres cabeza de cartel!".

¿Qué hiciste hasta que recuperaste la voz?

Vendía muñecas en una tienda, trabajaba en una oficina, hasta que me invitaron a ser locutora de continuidad en el casino Figueira da Foz. Un día, Carlos do Carmo iba a cantar allí. Lo presenté y, segundos después, me llamó al escenario. Lo había arreglado todo con el guitarrista, y él simplemente me dijo: «Canta tres tonos más grave que el tuyo». Me sentí angustiado, pero me di cuenta de que podía volver a cantar, pero de otra manera.

Dijiste que tuviste dos momentos muy malos en tu vida. ¿Cuál fue el segundo?

La vida me malcrió muchísimo. Entonces, en 1988, me dio cáncer de mama. También estaba en un concierto en Oporto cuando sentí una punzada fuerte en el pecho. Supe enseguida lo que era. Me hice pruebas y me lo confirmaron. Lloré en el coche de vuelta a Lisboa. Tuve que someterme a 55 sesiones de radioterapia, estaba haciendo una telenovela y no me perdí ni una grabación.

Me imagino que el tercer momento fue cuando murió Varela Silva…

Sí, nunca me acostumbré a su pérdida. Murió de mesotelioma, un cáncer causado por el asbesto en el Teatro Nacional. El médico me preguntó si quería pedir una indemnización. No quise, por respeto a Varela y el cariño que sentía por ese teatro. Murieron tres personas más y lo desmantelaron todo.

Simone lo ha hecho todo: canto, teatro, cine, periodismo. ¿Qué es lo que más disfrutaste?

Simplemente no me gustaron las películas. Es un corsé. Cortan escenas, las cambian, la iluminación es mala... Por lo demás, me gustó todo. Canté 430 canciones; ¡es una obra maestra!

Como periodista, ¿a quién le gustó más entrevistar?

Bonga [José Adelino Barceló de Carvalho, cantante y compositor angoleño], quien me contó que su tierra natal era Portugal. Tuve una entrevista muy difícil con un joven gay y me contó que las primeras personas con las que habló sobre su sexualidad fueron sus padres. También disfruté mucho de la entrevista con Jorge Sampaio, quien más tarde me homenajeó. En un momento dado, cambió de roles y me preguntó: "Mira, ¿por qué no haces telenovelas?" (risas). La entrevista más difícil fue con Almeida Santos. Me habían dicho que había dos temas que no podía tocar: las drogas (porque su hija, drogadicta, se había suicidado por culpa de ellas) y la regionalización. Hablé de ambos temas y él respondió.

¿Quién no consiguió una entrevista?

Álvaro Cunhal. Nunca fui comunista, pero le tenía una gran admiración. Llamé al PCP (Partido Comunista), le di mi nombre y me contestó: «Hola, señor, ¿cómo está?». Y me dijo: «¡Llámeme camarada!». Respondí de inmediato: «Camarada no, eso es en el ejército». Al final rechazó la entrevista, diciéndome que en ese momento de su vida solo hablaba con su familia. Al despedirnos, añadió: «Sigue siendo la misma mujer que has sido hasta ahora». Colgué y rompí a llorar.

Siempre has cantado a poetas de izquierdas. ¿Cuál es tu postura política?

Nunca he militado en ningún partido, pero siempre he votado por el Partido Socialista (PS). Me gustaba mucho Ary, y a pesar de mi admiración por Cunhal, no me gusta nada el PCP. Un día, Ary me invitó a su casa. Quería que cantara en el festival Avante! y tenía un cheque de 300 contos para pagarme. ¡Le dije que ni hablar!

Recibió mucha atención mediática. Hoy en día, tenemos redes sociales y noticias falsas . Hace apenas unos días, vi una noticia que sugería que Simone se encontraba grave. La abrí y terminé en una página web pornográfica. ¿Cómo se gestiona eso?

Son tonterías que acaban afectando a la gente. El director de la Casa del Artista también vio la noticia e inmediatamente les advirtió a mis hijos que era falsa y que yo estaba bien. Aun así, mi hijo pasó por allí al final del día. Estaba visiblemente angustiado.

En su época, corrían rumores. Recuerdo que, incluso en los pasillos de la iglesia, se comentaba que había tenido un romance con el Patriarca de Lisboa, D. António Ribeiro...

Incluso me citaron para ver a João Soares Louro, entonces presidente de RTP . En aquel entonces, Dom António era el sacerdote de la emisora. Era un hombre muy guapo, con el pelo muy ondulado, y solía rociarse agua para alisárselo. Las mujeres estaban locas por él. Un día, RTP organizó un paseo en barco. En la cena, Henrique Mendes, João Batista Rosa (quien era reportero) y yo estábamos en la misma mesa, y Dom António, que tenía su propia mesa con otros sacerdotes invitados, se acercó y se sentó frente a mí. Al día siguiente, me citaron para ver a Soares Louro. Había recibido un telegrama diciendo que tenía una aventura con el sacerdote (risas).

Cuando se habla de Simone, se piensa en ella como cantante, pero ¿qué hace a diario? ¿Qué te gusta hacer?

Antes hacía mucho encaje, pero ahora no puedo. Antes me relajaba. Me gusta ver la televisión y la ópera. Sigo disfrutando de los mismos cantantes: Jacques Brel, Edith Piaf, Barbra Streisand.

¿Qué hay de los nuevos artistas? ¿Los estás siguiendo?

Carminho, Zambujo, Diogo Piçarra. No me gustan las voces 'nha-nha-nha'...

¿Por qué viniste a Casa do Artista?

Como vivía en el cuarto piso, mis hijos temían que me cayera un día y no tuviera a nadie que me ayudara. Me gusta estar aquí; mi habitación está amueblada con mis cosas y tengo amigos. A veces es triste ver a antiguos compañeros que también están aquí y ya no reconocen a nadie.

A tus 87 años, ¿qué te ha enseñado la vida?

Me enseñó que hay que aprender, incluso cuando no estás en la calle principal, a buscar un atajo hacia el lado que tenga flores y un árbol para tomar un poco de sol.