Ein Sommer voller Sorgen und Transfermarkt

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Lieber Sommer, ich schreibe, um mich ein wenig abzulenken. Die Transfernachrichten überschlagen sich und rechtfertigen tausend akrobatische Träume. Alle suchen nach großen, ungehemmten Mittelstürmern mit der uralten Angewohnheit, Bälle mit kraftvollen Schüssen zu köpfen und dabei wie Blumen im Wind zu wiegen. Stark und leicht also. Einer von ihnen, Lukaku, brach sich das Bein, noch bevor er überhaupt angefangen hatte. Auf Fotos und Trainingsaufnahmen wirkte er noch imposanter und aufgedunsener. Vielleicht war es das, oder eine natürliche Veranlagung aufgrund des Alters oder des Schicksals, wer weiß. In Rom verletzte sich unterdessen ein Spieler, der überhaupt nicht aufgedunsen war, Bailey, ohne sich groß anzustrengen. Ich frage mich, wie jemand überhaupt daran denken kann, einen so ständig verletzten Spieler zu kaufen, ohne die Konsequenzen zu bedenken. Gasperini sträubt sich, wenn man ihn nach dem Transfermarkt fragt, und sein Gesicht verkrampft sich, sein Lächeln verblasst unter seinen glühenden Augen. Er braucht sofort eine starke Mannschaft; er kann sich nicht einmal vorstellen, langsam anzufangen, nur um dann wieder alte, unangenehme Bemerkungen zu hören. Ich denke, das ist verständlich.

Aber noch ist Zeit, lieber Sommer, etwa zehn Tage, um das Problem zu lösen, dann pausiert der Transfermarkt. In der Zwischenzeit lese ich von diesem neuen Trend, einer kleinen chinesischen Puppe namens Labubu, die genauso geschrieben wird wie Lukaku (eine Randbemerkung). Anders als der Stürmer, der trotz seiner unendlichen Größe schön ist, ist der kleine Labubu nicht attraktiv. Im Internet wird er als Objekt mit alternativem, gotischem Charme beschrieben, ohne dass er etwas damit zu tun hat, was absolut nichts bedeutet. Trotzdem stehen die Leute Schlange, um ihn zu kaufen, selbst bei Sonnenschein. Wenn ich über den Grund für seinen Erfolg spekuliere, finde ich ihn nicht sofort. Rationalisiert betrachtet, denke ich jedoch, es liegt daran, dass er Rastlosigkeit so gut verkörpert.

Hier, lieber Sommer, ist dieselbe Angst, die uns packt, wenn du vorbei bist und wir in unser gewohntes Leben zurückkehren, ohne im Meer zu schwimmen oder in den Bergen zu wandern. Diese Angst, vor der wir fliehen sollten, die uns aber stattdessen anzieht, wie Gewalt, ein lautes Wort, eine zwielichtige oder schlichtweg falsche Geschichte. Labubu, wie der rastlose Lookman (Bild in Getty Images), klein, ja, aber mit einem „strahlenden“ Lächeln, wie der arme Bova sagen würde. Er dachte, sein Verein würde ihn zum Verkauf anbieten, genau wie jeden anderen Labubu, und stellte sich die Schlange vor seinem Laden vor. Er stellte sich vor, Tore für neue Trikots und innerhalb neuer Grenzen zu schießen. Er stellte sich vor, wie die kleine Puppe am Rucksack eines jungen Stars zu hängen. Er fand sich allein wieder, in Zingonia, müde Autogramme gebend, mitten in einsamen Trainingseinheiten, mit der Frechheit von jemandem, der versucht, genug zu sagen, nur um dann seine Worte wieder zu verschlucken, wie es genau vor einem Jahr passiert war. Und erzeugte diese grundlegende Verlegenheit, die heutzutage so in Mode ist. Und Gott sei Dank schreibe ich Dir, lieber Sommer, damit ich mich ein wenig ablenken kann. In der Hoffnung, dass meine Angst auf diese Weise verschwindet.

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