Lateinische Milz von Barcelona

Wir haben uns an den Begriff „Expat “ gewöhnt, ein Begriff, der arme, oft rassistisch diskriminierte Einwanderer von den anderen gut ausgebildeten, sozioökonomisch wohlhabenden Ausländern unterscheidet, die sich in Spanien niedergelassen haben, angezogen von den Preisen, dem Klima und dem entspannteren Lebensstil. In Barcelona gibt es bereits über 100.000 digitale Nomaden, deren Gepäck, beladen mit Talent und Geld, den Mietmarkt durcheinanderbringt und Stadtviertel gentrifiziert. Doch das Gesamtbild zeigt Risse: Zwischen den Ausländern mit hohem Einkommen und denen, die ums Überleben kämpfen, gibt es eine weitere diffuse Schicht von Ausländern, die in keine der beiden Kategorien passen. Es sind junge Menschen auf der Suche nach Erfahrungen, Abenteuern oder dem Anschein einer Zukunft; vielleicht unterscheiden sie sich von den Ärmsten dadurch, dass sie noch einen Strand haben, an den sie zurückkehren können. Ich weiß es nicht. Sobald man anfängt, sie in eine Schublade zu stecken, ist man aufgeschmissen.

Die Sache ist die, dass Bücher manchmal verschwören, und ich habe gerade zwei Lesungen miteinander verknüpft, die Barcelona aus einer verkürzten Perspektive darstellen: zwei Werke lateinamerikanischer Autoren: Manuel de Sousa (Caracas, 1975) und Paulina Flores (Santiago, Chile, 1988). Im Fall des ersteren enthält Barnafernalia (Íbera) eine Sammlung von Gedichten, Vignetten und Porträts, verfasst von „einem barbarischen Epikureer eines ehemaligen Generalkapitäns der Indios“, ein Kompendium von „Dekonstruktionen“, die sich anfühlen wie die Stiche einer lästigen Bremse. Über das Viertel Poblenou, einst das katalanische Manchester, schreibt er: „Armes Nou, eine Kreislaufwirtschaft / mit überteuerten Menüs / schlechtem Tintenfischreis und verschrumpelten / Kellnerinnen mit Gesichtern wie ein Anus.“ Seine Bewohner scheinen, so scheinen wir, „gehorsam und ungesellig, wie harte / Protestanten ohne die Übersetzungen / Luthers.“ Der Autor begegnet der Stadt mit einer Mischung aus Abscheu und einer gewissen romantischen Verliebtheit in ihren „kubistischen Rausch“. Sie irritiert und lädt zum Lachen ein. Manchmal hilft es, wenn jemand die Schüssel schüttelt, in der man lauwarme Galets -Suppe isst.

Manchmal ist es eine gute Idee, die Schüssel mit der warmen Suppe, aus der Sie gerade essen, mit Büchern aufzuschütteln.

Barnafernalia ist voll von unauffälligen Praktikanten, die in schäbige Zimmer gepfercht sind – ein Aquarium, das dem Goldfischglas ähnelt, in dem Javiera, die Protagonistin aus Paulina Flores' Roman „ Wenn ich dich das nächste Mal sehe, bringe ich dich um“ (Anagrama), schwimmt. Javiera, eine chilenische Studentin mit befristeter Aufenthaltserlaubnis, sucht eine WG, wird aber zweimal abgelehnt, weil sie Südamerikanerin ist . Bald stellt sie fest, dass es einfacher ist, Liebe (oder einen Ersatz) zu finden als einen Job oder eine bezahlbare Miete. Das Werk wurde als polyamorer Thriller beschrieben, und genau das ist die treibende Kraft der Erzählung: die Orientierungslosigkeit einer jungen Frau (vielleicht einer ganzen Generation) im Dschungel postmoderner Gefühlsbeziehungen. Die große Entdeckung des Buches sind jedoch die Landschaftsfotografien, die Spiegelbilder einer Stadt, die von einer ruinösen und doch brodelnden Aura umhüllt ist. Barcelona wirkt heruntergekommen, „aber in einer so erfolgsbesessenen Zeit ist Dekadenz ein Luxus.“ Das Schlimmste, was dem Protagonisten passieren kann, ist, für einen Touristen gehalten zu werden.